Жизнь — это просто огромная жестянка, в которой мы постоянно переживаем поток событий. В пробке я восклицаю, подпевая радиоприемнику о том, как жизнь ну ее в болото! Здесь серые машины и лица людей скрывают радостные признаки весны за окнами.
Интересующие нас джипы стоят не в самом начале очереди страдальцев, которые и до этого ехали со скоростью пешехода, а теперь и вовсе стали. Но так и было задумано. Теперь Стрельников идет вдоль ряда остановленных им машин и объясняется с взволнованными водителями.
— Сейчас, граждане, потерпите малясь. Сейчас…
Таким макаром он добирается до первого джипа. Минует его. Подходит ко второму. Поднимает руку, в которой совершенно неожиданно оказывается пистолет и молча стреляет в боковое водительское стекло.
"Не могу больше ждать. Газую, мотоцикл прыгает вперед, и я оказываюсь за спинами у ребят, прикрытая от пуль тем же джипом, что и они.
— Держись, братишка. Крепко держись. Мы тебя вытащим.
Чувствую, что Коршун обхватывает меня и вцепляется в мою куртку на животе. Стартую. Чертя резиной по асфальту разворачиваюсь за джипом, вновь выруливаю на обочину и проскакиваю мимо поля сражения все за тем же трактором. После выравниваю машину и жму на газ. У себя за спиной снова слышу выстрелы и только ускоряю ход, пригибаясь к рулю.
Летим, лавируя между машинами. Движение довольно плотное. Это хорошо.
Звонит телефон. Это Стрельников. Сообщает, что за мной погоня — первый джип выдрался-таки на стратегический простор. Но не это главное — в плотном потоке машина мотоцикл не догонит никогда. Тем более, что у меня приличная фора.
