Жизнь — это просто огромная жестянка, в которой мы постоянно переживаем поток событий. В пробке я восклицаю, подпевая радиоприемнику о том, как жизнь ну ее в болото! Здесь серые машины и лица людей скрывают радостные признаки весны за окнами.
Я у тебя просто фонарик попросить хотела.
— Какой на фиг фонарик?!! У тебя крыша что ли окончательно поехала?!!
Так и не представленный мне мужик с живейшим интересом наблюдает за нашей беседой. Ухмылка на его физиономии так меня злит, что я внезапно перестаю мямлить, и тоже начинаю орать.
— Пока нет! На месте крыша! А вот под днищем моей машины теперь какая-то дрянь, которую только что, прямо на моих глазах прилепил какой-то хмырь.
Повисает нехорошая тишина.
— Ты… Ты там не врешь?
Отчаянно трясу головой. Переставший улыбаться здоровяк одним слитным стремительным движением возносит свое крупное тело на крышу гаража рядом со мной.
— Где она?
Показываю ему свою машину. Объясняю.
— Стой тут.
Стою. Он спрыгивает вниз, не пользуясь никакими ящиками. Зачем они ему, когда он вон какой! Вижу как он быстро идет по проулку, ловко лавируя между машинами пересекает улицу и, не обращая никакого внимания на прохожих, ложится прямо на асфальт. При этом голова его ныряет под днище моей машины…
Когда он выбирается наружу, у него в руках я вижу, как мне поначалу кажется издалека, кусок халвы, которая почему-то продается под названием «ойло».
— Твою мать!!!
Это Стрельников, и голос у него почему-то сиплый и звучит на октаву ниже обычного.
— Твою-то мать… — почти что шепотом повторяет Егор.
Мужик с отвращением осматривает свою добычу и кивает:
— Вот и я про то же…
* * *На этот раз на место происшествия прибывает не только полиция, но и крепкие ребята в черном, на спинах которых четыре четких буквы — СОБР.
